【取火】黃樂樂：端午·憶 | 聯合早報

風自南來，掠過街巷，掠過我心湖最柔軟的角落。又是一年端午至，我在喧囂的人世間，緩緩憶起那段被粽香包裹的舊時光。

兒時的端午，總是從清晨的一縷炊煙開始。天未亮，奶奶便早早起身，在昏黃燈光下洗淨粽葉。她的身影在灶前緩緩挪動，像一段歲月的低語。廚房裏響着鍋碗碰撞、水流與火苗交織的聲響，彷彿一場專屬於家的節日序曲。

奶奶從缸裏撈出浸了一夜的粽葉，攤在竹簾上，細細擦乾。葉子被水潤得柔軟透亮，深綠中泛着光澤，像是歲月在她指尖流轉。她不急不躁地鋪葉、填米、放餡，再一圈圈纏繞麻繩，彷彿在縫合時光裏細碎的温柔。我常坐在門檻上看她包粽子。那時的我尚不懂節令的意義，只覺得那手藝神奇而温暖。糯米如雪，棗子晶亮，鹹蛋黃像初升的晨光，她把這些味道輕輕藏進綠葉裏，像是把整年的期盼與祝福一同包裹。

她總會為我包一個“特別的小粽”，説是“給乖孫的記號”，總用一根鮮紅的絲線綁在頂端。粽子出鍋時熱氣氤氲，她笑着喊我：“來，吃這個，是甜的。”那紅線像一份莊嚴的承諾，將她的心意悄悄纏繞進我的童年。那時的家是熱鬧的，父親擦汗歸來，母親洗艾葉沐浴，鄰里串門送粽，孩子們圍着鍋灶轉個不停。屋檐下掛着的艾草，香味與廚房的糯米香交織，讓整個小院都沾染了節日的顏色。

可後來，一切似乎悄然改變。

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[【取火】黃樂樂：清明

](https://www.bdggg.com/2025/zaobao/news_2025_04_18_753266) 奶奶老去，手指不再靈巧，粽子也不再緊實。再後來，她也離開了。那一年的端午，廚房裏沒有升起蒸汽，牆角還釘着她親手掛上的艾草，早已枯黃。母親説：“我包得不如你奶奶。”我知道，她不是包不好，而是那口味道，早已隨着那位老人被時間帶走。我們都在努力延續，卻總覺得，缺了些什麼。

我也早已長大，搬到城市的一隅，過着快節奏的生活。每年的端午節都匆匆而過——有人提醒我：“今天別忘了買粽子。”於是我走進便利店，買幾個速凍粽，加熱後匆匆吃掉。它的味道或許更豐富，餡料更新奇，卻總吃不出那份温柔與寧靜。

直到某一年，我決定重新包一次粽子。一個人，揀葉、淘米、調餡，在這寸寸光陰中慢慢地動手。手忙腳亂之中，卻感受到一種久違的安靜在心底悄然綻放。蒸鍋蓋揭開的那一刻，熱氣撲面而來，淚意忽然湧上眼眶——我彷彿又看見奶奶微笑着遞來那隻繫着紅線的小粽，説：“吃吧，是甜的。”

那味道，如今仍温熱如初，穿越了時間的褶皺，在我心中開出一朵柔軟的花。原來，有些情感，不用説出口，早已深深埋在了每一次纏繩、每一縷香氣之中。它是粽葉間悄然沉默的愛，是那些未曾説完的話語，是日子裏一遍遍重複的小動作，悄無聲息地，拉近了我與過往的距離。

如今，我也會在節前去市場買幾把艾葉，掛在門前。每次纏繩包粽，彷彿都在替她再次做一遍舊日的事情。廚房重新飄起香氣，時間似乎慢了下來，窗外的風也更温柔了。風還在吹，年年如是。門前的艾草依舊青綠，我在流年裏打撈記憶，只為在這一天，與你再次相逢。

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